Sobre desistências...

Deito teu silêncio...

Que é onde sei das muitas margens

E qualquer coisa finita,

Singular – una – plural;

Confere-nos arrebatada percepção

Que corroeu-nos tanto;

Ardem-me essas intensidades todas

Essa tua sutil angulação

O feitio frágil dessas escolhas

Esse ter que buscar-te sempre pela mão

Quantos foram os nossos erros?

Quão diminuto tornou-se?

o arcabouço, rio – raiz,

O lume, a flor;

O olhar, o pássaro,

O oceano nos olhos;

O amor, as asas,

a alforria?

Choca-me tua inevitável partícula

A se desfazer bem-querer

Dos teus reais lugares.

Às vezes resistimos a somar melodias;

Ao tom do outro, a voz anunciada

Relutei: Não, ele não era o meu moço!

Vibrava uma ciranda, ainda que sempre – longe;

Era teu, ele só não sabia disso.

(Fernanda Fraga)